Paraibuna

Existem certas horas em que a tecnologia, enfim, é uma benfeitora. De que outra forma poderia colocar estas linhas tortas, enrolado em um edredon em um quarto de hotel à beira da estrada? Claro, fica faltando óculos e um cachimbo, mas meu estereótipo de escritor desligado surge pelas entrelinhas de alguns acontecimentos.

Confesso que estava aterrorizado pela idéia de vir a São Paulo depois de meu último romance mexicano. E, sim, isso é um pleonasmo: apesar de eu não possuir nome duplo, meus romances sempre redundam em uma latinidade pouco recomendável aos de coração sensível.

Neste momento, vem bem a calhar uma citação do delicioso texto de Ovídio, que eu conheci em uma das minhas compras na livraria do aeroporto. Antes que algum engraçadinho faça graça do nome do menino, imaginando-o como uma parte do sistema auditivo conforme a pronúncia do Seu Creysson, apresso-me em apresentar este grande poeta romano, que viveu por volta de 10 a.C., e que apresentou belos textos. Leio agora um exemplar intitulado A Arte de Amar, e descubro quanto ainda preciso aprender deste ofício.

Um trecho:

O amor é uma espécie de serviço militar. Para trás, homens covardes; não são homens pusilânimes que devem levar os estandartes. A noite, o inverno, as longas estradas, os cruéis caminhos, todas as provas, eis o que suportamos no campo do prazer.

Que posso mais dizer? Ainda escreverei mais sobre este singelo livrinho, que está tornando minha estada no interior de São Paulo uma risonha aventura. Voaram minhas preocupações com aquela que dominava meu coração no ano passado, e já não sinto apreensão se perdi aquela que agora amo. Os dias se seguem, e que posso fazer se sou desastrado e distraído?

Descobri outras coisas. São Paulo é um lugar bem frio, mais do que Floripa. Guarulhos mostrou-me sua face gélida, e fiquei muito feliz de ter trazido minha monstruosa jaqueta de carneiro pelo avesso.

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Sobre gilvas

Pedante e decadente, ao seu dispor.
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