Ficção No. 16

Cenas de um pretérito perfeito quebrado entre poltronas anônimas de um teatro.

Atos de uma peça refeita de susto em um cinema de subúrbio.

Compassos de uma retirada triunfante entre sorrisos não declarados.

Marcos de uma estrada que passa diante de uma torre solitária triste por ainda ser menor do que as colinas arrogantes ao seu redor.

Sementes que voam por cima das linhas de alta tensão, sob o olhar calmo dos pássaros pousados sobre elas.

Tecidos de amálgama, metal e fibras de vegetais, com um cheiro inconfundível de alguém que precisamos conhecer ainda nesta vida.

Centelhas de aço que esfria enquanto voa, e que, entretanto, chega ao chão ainda pulsante de calor.

Água de nuvens da África, que vieram parar aqui depois de uma esquina no Atlântico, dialogando com atóis de brancas asas.

Cigarros inócuos em embalagens cinqüentistas com as primas de palitos em caixinhas marrons nunca esquecidas.

Praias em recantos de verde, pequenas o suficiente para as verem apenas os olhos de quem não sabe o que é correr.

Sinais de que haveria vida lá fora brincando com as persistências tenazes de rapazes e moçaas de guarda-pó-das-estrelas.

O Vácuo negro por falta de opção, falta de turbilhões, falta de centelhas, falta de insensatez.

E ela, sentada em sua cadeira, com o olhar. Que ele leva para passear por toda a estrada. Até uma casa no alto do morro. De onde ele vai ficar observando o mundo passar. Para deixar no ar um rastro mínimo suficiente. Para lhe dar esperança de a encontrar em uma esquina. Com uma pilha de caixas e aquele mesmo sorriso. Que, oh deus. Faz chover nas folhas verdes. Que ainda recendem a Sol.

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Sobre gilvas

Pedante e decadente, ao seu dispor.
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Uma resposta para Ficção No. 16

  1. Fabito disse:

    Olhos lindos… parecem os da Isa.

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