Ian McEwan: Serena

ewanserena

Serena é uma história de amor, de mais de um amor. É uma história de pessoas incompletas que parecem se encaixar ao se encontrar, é uma ladeira abaixo de gente desesperada para fazer sentido, gente jovem que acha que é tarde demais, gente velha que tem certeza de que é tarde demais.

McEwan é um escritor correto. Seu texto firme transpira pesquisa e sua prosa não se escora em histrionismos potencialmente chocantes como os de Houellebecq ou os do jovem Philip Roth. Sua escrita, se fosse para buscar uma analogia gastronômica, se assemelha àquelas massas folhadas, dezenas de camadas finas de uma massa qualquer, que se juntam para formar um capricho degustável, sem necessariamente corresponder a mais do que a soma das tantas finas camadas engorduradas e quentinhas.

Sua leitura dos anos setenta é bem embasada, crua, fria e sarcástica. Os ícones do estilo da década são desossados sem pudor como magros e cabeludos arautos de uma revolução que não veio a ser. Outros autores vêm à tona, são citados como parte do cotidiano ou como referências estéticas ao romance. Serena equilibra de forma descuidada a deliciosa referência ao universo do livro e do escritor, o que é um ponte forte, com a preguiça se que se prenuncia quando o autor se propõe a não fugir muito do seu ambiente seguro. Quando o romance é costurado sobre suas próprias páginas, percebido como um romance descrito dentro de Serena, eu não fiquei surpreso.

McEwan, foi bom enquanto durou.

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Sobre gilvas

Pedante e decadente, ao seu dispor.
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